En aquel lugar #58

En aquel lugar

Hoy he recordado unos antiguos pedazos de mi infancia mientras me encuentro en este lugar pretendiendo recoger con mi cámara fotográfica una imagen que retenga la emoción y contenga un sentido conveniente. 

Estoy donde solía venir con mi padre con relativa frecuencia, o por lo menos así lo recuerdo, hace muchos años. 

Acudíamos aquí porque sabía perfectamente que era un lugar que me gustaba mucho y así me lo ha recordado en numerosas ocasiones a lo largo de mi vida.

Habitualmente veníamos los sábados y domingos por la tarde después de comer y donde pasábamos juntos mucho tiempo.

Para entrar recuerdo bajar por una escalera de grandes y bastos peldaños de piedra tras atravesar una puerta de gruesos barrotes de hierro y siempre cogido de la mano de mi padre. 

Era un lugar encantado, enigmático, enorme, silencioso, mágico, evocador, ilusionante, incomparable.

Un lugar cubierto de vegetación, repleto de grandes y frondosos árboles y envuelto todo en una atmósfera, un olor y un ambiente en el que se respiraba de modo diferente.

Se escuchaba el sonido del agua y el crujir de la hojarasca a nuestro paso, mientras caminábamos, tranquilamente, por las sendas medio ocultas debido a la cantidad de hojas secas que alfombraban este lugar.

Había pequeñas fuentes distribuidas por todo el entorno y, algunas de ellas, estaban ornamentadas con efigies de piedra hosca y mohosa mientras soltaban incesantes caños de agua en su interior.

Los cánticos de las diferentes variedades de aves, ocultos tras la frondosidad de los árboles, creaban una sinfonía de sonidos que envolvía aquel entorno haciendo mágico el paseo.

A través de las ramas se vislumbraban algunos rayos de sol formando una secuencia de luces y sombras que se reflejaban en los troncos, en las ramas y en las fuentes de aquel lugar.

Oxidados enrejados de hierro envolvían pequeños parterres asegurando algunas flores y unas pequeñas cajas de madera, sujetas en algunas ramas, hacían las veces de casa nido para las distintas especies de aves que anidaban en aquel encantado lugar.

A lo largo del recorrido mi padre, siempre tras de mí, cogía con paciencia pequeñas piedras del camino mientras yo correteaba buscando aquel espacio secreto tan especial para mí.

Estaba al final de este lugar, en un extremo y oculto tras unos grandes y frondosos árboles.

Recuerdo entrar por entre dos grandes troncos y sentir que aquel mágico lugar era mío. Una especie de escondido tesoro que sólo mi padre y yo conocíamos y que tan sólo mi padre y yo podíamos disfrutar.

Al fondo había una gran pared de piedra engalanada con salvajes matorrales y en uno de los extremos una imponente y sombría escultura de piedra que parecía cuidar de aquel lugar. 

Era un espacio con un pequeño estanque, con abundante cantidad de agua, y vegetación. Allí me gustaba ir para lanzar pequeñas piedras, esas que mi padre iba cogiendo por el sendero recubierto de hojarasca.

Era un remanso de agua que alojaba a pequeños renacuajos y sobre el que flotaban algunas hojas caídas de los grandes árboles que bordeaban ese recodo de aquel lugar tan especial.

Disfrutaba lanzando, uno a uno, esos pequeños cantos rodados, viendo cómo se formaban las concéntricas ondas y escuchando el “blup, blup” al golpear contra el agua.

El sonido del silencio sólo roto por ese amortiguado eco y por el viento azotando en las copas de aquellos enormes árboles era nuestro único testigo.

Hoy, veo incrédulo, como no queda ni rastro de aquel vergel, ni la sinfonía de las aves, ni aquellos senderos cubiertos de hojarasca, ni las pequeñas fuentes de piedra hosca y mohosa, ni esa atmósfera especial donde se respiraba de manera diferente, ni el sonido del silencio que sólo se rompía con el “blup, blup” al arrojar una piedra a aquel remanso de agua.

No queda nada donde tanto disfruté junto a mi padre; tan sólo ese añorado lugar en mi frágil memoria.

Lo que en otro tiempo fue un jardín botánico hoy es un lugar estropeado, maltratado y continuamente acosado por el ser humano.

Un lugar donde agonizan algunos de aquellos viejos árboles que albergaban pequeñas casas nido y daban forma a aquel encantado lugar creando un remanso de paz y de silencio.

Tal vez, la escalera de grandes y bastos peldaños de piedra, culminada en una puerta de gruesos barrotes de hierro y hoy, anulada con un gran candado, es el único vestigio que permanece.

Gracias a esta antigua puerta he conseguido rememorar una parte de mi infancia, aunque siento mucho que esa escalera ya no lleve a ninguna parte.

Ricardo López Rubio

Datos EXIF (D7100 - ISO 100  - 12 mm - f/5.6)

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Recuerdos #57

RECUERDOS

"Dedicado a mis padres, a mi hermana,

a mi mujer y mi hijo

y a mis compañeros fotógrafos

de Colores de Pasión."

Lentamente el invierno cede el paso a la primavera y el blanco del azahar va impregnando con su olor y su color las calles, plazas y jardines de Murcia, mientras una suave y cálida luz envuelve cada pequeño rincón del corazón de la ciudad. 

Repentinamente, subiendo el Puente de los Peligros, me sorprende el lejano rastro de pequeñas luces y el solitario retumbar de un sobrio tambor. Veo los primeros nazarenos procesionar con túnicas de color azul cielo. Es Viernes de Dolores. Es Semana Santa. 

A partir de hoy, y durante diez días, las escenas de la Pasión, Muerte y Resurrección de Jesús van a recorrer las calles del corazón de la ciudad entremezclándose con las marchas pasionarias, los encuentros, los traslados... en un ambiente entre Arte, Pasión y Tradición con los nazarenos como grandes protagonistas.

Desde muy joven he vivido la Semana Santa de Murcia intensamente al haber pertenecido, a lo largo de más de veinticinco años, a varias Cofradías; y ahora,  a pesar de mantenerme alejado de ellas, aún me emociono al recordar tantos momentos vividos en ellas en una mezcla de fe y cultura.

En estos días se reaviva en mí el recuerdo del profundo silencio en los momentos previos a la salida del paso, preparado bajo la vara mientras esperaba el seco golpe de estante de nuestro Cabo de Andas con su :

“¡¡Vamos señores!!”.

Me conmueve apreciar el enorme esfuerzo de los estantes que portan y soportan el peso de los tronos y verlos abrazados a su vara, mientras siento el chasquido de la vieja madera de la tarima a cada toque de estante. 

Ver los lastimados pies descalzos, tras el oculto y anónimo rostro de un penitente, cargando su cruz y siguiendo el sordo toque de burla y tambores. 

Escuchar el tañer sublime de la campana, mientras se acerca el Nazareno siguiendo la sutil estela de luz de los cirios que le preceden.

Ver la sonrisa del niño, junto a sus padres, al tomar con sus pequeñas manos los caramelos de un penitente como si fuera su mayor riqueza. 

Sentir los suspiros y rezos de la gente al paso de “su cristo” o de “su virgen”, temiendo ser la última vez. 

Admirar las hermosas imágenes que componen nuestros “pasos”, auténticas obras de arte capaces de emocionar hasta el más mínimo detalle.

Oler el humeante incienso quemado y el aroma de las flores que, sutilmente, decoran los tronos mientras suena incesantemente el “tintineo“ de las lágrimas de las tulipas.

Escuchar emocionado “la madrugá” y sentir encumbrar el trono, con tal fuerza, como si quisiera tocar el cielo estrellado de Murcia.

Ver a los niños, las jóvenes promesas, vestidos con la túnica de su Cofradía, distintivo de continuidad y garantía de futuro. 

Y es que son numerosos los motivos que me emocionan y hacen vivir la Semana Santa con la pasión de nazareno que mis padres me infundieron.

Ahora, con más de cincuenta años, estoy en otro momento de mi vida, y lo vivo de forma diferente junto a mi mujer y mi hijo.

A su lado intento plasmar en fotografías esos sentimientos, esos recuerdos, esos Colores de Pasión que recorren con sobriedad y elegancia nuestras calles; y crear unas imágenes que transmitan la emoción de cada instante, las vivencias de aquellos inolvidables años.

A pesar del tiempo transcurrido y mis circunstancias personales, me sigo sintiendo nazareno y profundamente arraigado a mi tierra, a mi cultura, a mi fe y a mis tradiciones y de esta forma lo comparto hoy en día con mi mujer y así se lo trasmitimos a nuestro hijo.  

Y ahora voy a seguir viendo la procesión…

“Las procesiones de Murcia

son dignas de admiración,

porque te dan caramelos

de fresa, menta y limón”.

Ricardo López Rubio

(DATOS EXIF - D7100 - ISO 200 - 140mm - f/5,6 - 1/1000 sg.)

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Miedo #56

Miedo.

Es una fría noche del mes de Diciembre continuos ecos de pasos, voces, gritos, motores y sirenas suenan insistentemente en este lugar, mientras una urbana neblina, emborrona mi horizonte más cercano.

Repentinamente mi mundo se detiene y, en un instante súbito, el miedo me atenaza por completo, a la vez que la sensación de un inacabable salto al vacío, se adueña de mi cuerpo y domina en plenitud mi mente.

Intento detener esa indomable e interminable caída al precipicio mientras me golpeo con todo lo que ocupa mi más próximo alrededor y no consigo más que hundirme hacia un oscuro y desconocido lugar.

Siento que ese alejado momento ya me ha alcanzado y tengo miedo. Estoy sólo y me siento sólo y no se hacia dónde ir. Intento aferrarme a algo tangible, busco un punto de apoyo, que me procure un poco de seguridad y ganar tiempo al desenlace que siento indefectiblemente me va a alcanzar.

Me detengo y me aferro a ese punto con toda la fuerza disponible mientras profundas convulsiones y vertiginosos movimientos se apoderan de todo mi cuerpo.

Siento mucho frío y al mismo tiempo un sudor impropio me invade mientras algunos hechos de mi vida transitan a toda velocidad avivando algunos recuerdos arrinconados en mi mente.

Ante mí, emborronadas luces de colores alumbran y resplandecen al paso de la muchedumbre, recreando unas enormes sombras negras sobre el inestable suelo y entremezclándose recreando una variedad de nubarrón entre lo humano y lo fantasmagórico.

Suenan distintas músicas entremezcladas, formando un delirante ritmo, mientras siento el martillar del suelo al paso de la fantasmal muchedumbre que fluye precipitada, en todas direcciones, comprimiendo las callejuelas de alrededor.

Consigo apoyarme sobre una fría pared de piedra de un edificio y veo a una joven muchacha girando su asustada mirada hacia mí pero sin aproximarse.

Cogidos del brazo y ayudados por un viejo bastón, una pareja de ancianos caminan lentamente, entorpeciendo el frenético ritmo impuesto por el resto mientras me señalan con una mirada esquiva y de desprecio.

Noto cada acelerado latido de mi cuerpo como un martilleo incesante avivando la ansiedad del momento. Nadie me ayuda.

Siento mi cuerpo en el vacío y no consigo controlar ni mi estado físico ni mental y de cerca veo, cada vez con más claridad, la realidad del momento que estoy viviendo.

Deseo volver hacia la vida y alejarme de la oscuridad que lo envuelve todo. Tendrá que ser por mí mismo, si es que me respetan las fuerzas y si el tiempo me da una tregua.

El tic-tac mantiene su ritmo de modo irrefutable y nadie me ayuda.

Como destellos vienen a mi mente recuerdos del pasado mientras vislumbro una luz blanca e intensa que ilumina estas evocaciones y que parece querer decirme algo o guiarme, tal vez, a algún lugar.

Estoy sólo sin lugar a dudas.

(Experiencia vivida hace un año. Hasta hace unos días no era capaz de retornar a ese mismo lugar al que hoy he vuelto y podido fotografiar.)

Ricardo López Rubio

(Datos EXIF . XT100 - ISO 400 - f/5.6 - 1/200 sgs)

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Sentimiento #55

Sentimiento.

Hace ya un tiempo, mientras caminaba por los alrededores del pueblo, se acercó una joven muchacha hacia mí.

Iba acompañada por una señora de avanzada edad, de pelo cano, recogido y medio oculto por un pañuelo oscuro. Lucía unas rigurosas y luctuosas prendas de luto mientras se apoyaba con dificultad sobre un viejo bastón de madera oscura.

La joven muchacha portaba apoyado sobre su pecho y sujeto sobre uno de sus brazos, un modesto ramo de flores, mientras sus pequeñas y blanquecinas manos temblaban levemente, no sé si por el peso del ramo o por cualquier otro motivo.

Alzó lentamente su mirada con un triste y melancólico gesto y tímidamente me saludó con una voz tenue y entrecortada mientras me preguntaba si conocía donde estaba el camino de los muertos.

Le contesté afirmativamente y, con un ligero movimiento de mi brazo, le indiqué por donde debía dirigirse hacia el lugar que estaban buscando. “Gracias señor” – me dijo la joven muchacha.

Se marchó lentamente junto a la señora de avanzada edad tomando ambas la dirección del camino que les indiqué.

La joven muchacha sujetaba con un brazo el modesto ramo de flores y con el otro ayudaba en su lento caminar a la mujer de avanzada edad.

Reanudé mi camino aunque no dejé de pensar en aquellas dos mujeres que interrumpieron mi camino y es que algo había en ellas que despertó mi interés.

Decidí ir a su encuentro atravesando las viejas calles y las estrechas sendas de la huerta hasta llegar al camino que le indiqué a la joven muchacha.

A lo lejos las pude ver, entrando al cementerio, cogidas del brazo y ayudándose del viejo bastón de madera oscura tal y como las dejé al principio.

Al llegar al camposanto las vi orando delante de una vieja sepultura circundada por unos grandes cipreses en donde habían depositado el modesto ramo de flores que había llevado la joven muchacha durante todo el camino.

Rezaban continuamente y repetían unas monótonas salmodias que no conseguía entender. No se movían de aquella fría lápida de mármol gris que tantos recuerdos y sentimientos parecía acompañar a esas dos mujeres mientras seguían juntas, de pie, cogidas del brazo y sollozando tímidamente.

Caía la tarde sobre el camposanto y un viento frio y racheado azotaba los cipreses y removía de un lugar a otro las hojas y flores secas que conviven con los difuntos por entre las tumbas.

Las dos mujeres se marcharon lentamente de allí pero yo decidí quedarme un rato más y pasear por entre los empedrados caminos del viejo cementerio escuchando los sonidos del viento azotando las copas de los cipreses y sintiendo los suaves golpeos de las hojas secas en mi cuerpo.

Al salir por una de las puertas laterales fijé mi vista hacia una montonera que había en un cercano descampado junto a una de las paredes del cementerio.

Allí yacían, a vista de todos, los sentimientos más profundos y más íntimos de todos cuantos, hoy por hoy, todavía llevamos flores a nuestros muertos.

Arrumbadas, junto a basura y escombros, estaban los restos hediondos de los ramos y coronas de flores que no hace mucho tiempo eran sentimientos de dolor, de soledad y de despedida.

Sentimientos vivos que lucían con prestancia sobre el recuerdo del pasado más cercano estaban ahora abandonados, tirados, dejados por las manos de cualquiera, prestos a ser totalmente olvidados por los vivos y seguramente también por los muertos.

Recordé de nuevo a esa joven muchacha, con aquel ramo apretado junto a su pecho. Desde entonces cada vez que vuelvo al cementerio visito esa tumba y coloco sobre ella una flor para mantener vivo su sentido y su sentimiento.

Hoy esa misma fría tumba de mármol gris, circundada por unos grandes cipreses, tiene otro nombre grabado sobre su lapida. Es la mujer de avanzada edad que acompañaba a la joven muchacha.

Ricardo López Rubio.

Datos EXIF : (D750 - ISO 100 - f/5.6 - 52mm - 1/400 sgs.)

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